Le Petite Mort

O pensar esquece o contorno do mundo

e o tempo se torna uma falha na gramática do agora.

Não há o ontem, nem o amanhã,

apenas o peso exato do seu corpo contra o meu

As mãos conduzem uma sinfonia de tensões apertando o cerco,

colapsando as distâncias até que o movimento se torne uma única nota,

contínua, grave, vibrando na base do ventre.

O desejo é uma corda esticada ao limite,

prestes a romper a última barreira da lógica.

A consciência se estilhaça em mil fragmentos de luz,

enquanto o corpo se entrega à vertigem final

É o abalo que suspende a gravidade,

um desmaio de prazer que nos rouba de si

e nos deixa flutuando, sem nome, no vácuo.

E então, o sorvedouro

Aquele instante em que tudo se dissolve em um curto-circuito na lógica do ser

A alma se desprende, trêmula e,

por um segundo eterno, deixamos de existir.

É uma morte mansa,  sem luto

Um silêncio branco que inunda os sentidos

ate que o coração, em passos lentos,

decida, enfim, retornar ao peito.